Tréma

Calvet, J.

webmestre — 2019-05-22T08:38:00Z

Paris : J. De Gigord, 1950, 940 pages

Morceaux choisis des auteurs français du Xe au XXe siècle pour servir à la lecture expliquée dans les classes de 3e, 2e, 1re par J. Calvet, agrégé des lettres, douzième édition, entièrement refondue

Première partie - Le Moyen Âge
Deuxième partie - Le siècle de la Renaissance
Troisième partie - Le dix-septième siècle
Quatrième partie - Le dix-huitième siècle
Cinquième partie - Le dix-neuvième siècle
Sixième partie - Période moderne et contemporaine

il s'agit ici d'un simple résumé, puisque la table des matières fait à elle seule dix-sept pages, dans lesquelles ces parties font l'objet d'un détail approfondi. Le livre est précédé d'un « Avertissement et notes sur une méthode d'explication des textes français », et il contient un index alphabétique des auteurs.

Paris : Librairie Hachette, collection...

webmestre — 2018-05-21T08:49:00Z

Paris : Librairie Hachette, collection Classiques Roma, 1959, 94 pages

Anthologie des poètes latins. Reflets de l'âme romaine. Présentée par A.-M. Guillemin, docteur ès lettres.

Le petit bouquin, sur papier fin, contient plusieurs illustrations. En ouverture : « Les deux tendances de la poésie latine », suivie de six chapitres, contenant chacun des textes d'auteurs :

Visions du foyer
À l'école
Entre amis
Heures de mélancolie
L'âme romaine
L'âme paysanne

Enfin, se trouve un petit tableau « Formes de vers employés dans les poèmes du recueil ». L'ouvrage est très largement annoté.

Flaubert, Gustave

webmestre — 2018-05-21T00:35:00Z

Paris, Librairie Hachette, Classiques illustrés Voubourdolle, 1962, 96 pages
Avec une notice biographique, une notice littéraire, des notes explicatives, des illustrations documentaires, un questionnaire et des sujets de compositions françaises par J. Voilquin, professeur au Lycée Saint-Louis.

- Romans et nouvelles / Livres rares et anciens, N'est plus disponible

Guénot, Claude

webmestre — 2018-05-20T07:22:00Z

Paris : Librairie Hachette, collection Classiques de France, 1962, 128 pages

Une plaquette sur papier fin, dans laquelle Claude Guénot, docteur es lettres, présente des extraits de textes de Flaubert.

Outre quelques illustrations, on y trouve un sommaire de la vie et de l'œuvre, ainsi que des extraits de Madame Bovary, de Salammbô, de L'éducation sentimentale, regroupés sous les chapitres suivants :

Le romantisme flamboyant 1821-1850
(La première Tentation de Saint-Antoine, Poètes et baladins)
L'observation ironique : Madame Bovary 1851-1857
L'imagination décorative : Salammbô 1857-1862
Nostalgie de la jeunesse : L'éducation sentimentale 1862-1870
Vestigia flammae 1870-1880
1. La deuxième Tentation de Saint-Antoine
2. Lettres à ma « chère bon Maître »
3. Bouvard et Pécuchet
4. Trois contes

Chacun des chapitres contient un survol de la correspondance de Flaubert à la période désignée par le chapitre. L'ouvrage est complété par un lexique et des conseils de lecture.

Hernandez, Arturo D.

webmestre — 2017-09-12T23:13:24Z

Sangama. Roman de la forêt amazonienne, [Traduit de l'espagnol par Jean Viet], Paris : Éditions Albin Michel, coll. « NF6 », 1952, 352 p.

Étrange roman ! Nous y trouvons une manière et un propos inhabituels et qui sortent tout à fait de l'ordinaire des lectures actuellement disponibles sur le marché contemporain.

Un citadin s'enfonce dans la jungle et s'installe dans un des villages qui se nichent en bordure d'un des grands fleuves de la forêt amazonienne, le Ucayali. Les mœurs y sont assez primitives, alors que la population est dominée par divers mythes et croyances et un gouverneur despotique. L'essentiel du roman se concentre sur une expédition dans la jungle, à la recherche de caoutchouc pour l'un et à la quête d'une statuette mystique légendaire pour l'autre. Emportés dans leur aventure, et subissant les manifestations des forces de la nature et diverses péripéties, dont une crue gigantesque, la petite équipe revient épuisée au village, chacun ayant perdu ce qu'il avait de plus fondamentalement sacré.

Évidemment, la lecture nous surprend et elle est absorbante par moments. Le contexte et les histoires qui y sont racontées et qui en constituent le contenu soient tout à fait originales. Cependant, l'auteur (ou l'éditeur) aurait eu intérêt à resserrer l'action. En réalité il y en a peu, mais les répétitions sont nombreuses et éprouvantes. Il semble que l'auteur, dans sa volonté de documenter au mieux les divers éléments naturels propres à la jungle, souhaite tellement nous transmettre les conditions et les effets de cet environnement difficile, qu'il nous noie dans de longues descriptions au cours desquelles les mêmes détails s'accumulent encore et encore. Une fois l'atmosphère bien campée, nous aimerions avancer, alors que l'auteur ne réussit bien souvent qu'à faire retomber l'intérêt et la curiosité.

p. 41

La dernière à sortir de l'église fut la Gouvernante ; elle marchait lentement, très lentement, comme s'avance la nuit aux crépuscules d'été.

p. 55

[...] Ainsi va le temps, infatigable, nous laissant toujours plus désenchantés, nous apprenant à nous croire insensibles, indifférents à tout.

Je me dressai, soucieux de ne pas perdre une de ses paroles. Je n'eus jamais imaginé que la vie pût contenir tant de tristesse et d'amertume.

La gouvernante lança un soupir si profond qu'il semblait enfermer toute sa vie d'aventure et de vice ; elle serra les lèvres en un sourire de mépris qui devint une moue tremblante et poursuivit :
— La première chose qui arrive à la femme, à peine s'est-elle rendu compte qu'il existe quelque chose en la vie, c'est de se heurter à l'homme. Ensuite, elle suit l'homme. Et invariablement l'homme succède à l'homme.
— L'homme !
— L'homme, infini comme le ciel et changeant comme lui. Ceux qui se prévalent de quelque science en ces matières prétendent qu'il en est de deux sortes : ceux qui vous abaissent et ceux qui vous rachètent... Si tant est qu'il y ait rédemption !
— N'en avez-vous jamais rencontré de cette sorte ?
— Comment le savoir ? Tous vous parlent de rédemption. [...] La pire malédiction d'une femme est de naître belle...

Elle me fixait de ses yeux clairs, démesurément ouverts en une muette interrogation.
— Et toi, pourquoi m'as-tu sauvée ? Pourquoi as-tu lié ton sort au mien ?

p. 113-114

Le soir de ce même jour, à la lueur des feux brûlant sur la grande place, défilèrent une vingtaine de jeunes filles vers la cabane désignée, où l 'une des femmes les plus âgées de la tribu les attendait. Chacune des filles passait le seuil avec soumission, et son prétendant donnait alors son ushate affilé à la vieille, qui, selon ce que j'appris, était celle qui « opérait ». Avec cette arme elle devait, en effet, pratiquer sur la fiancée l'intervention rituelle.
— Voici, me dit Sangama, en quoi elle consiste. Tout étant prêt et tandis que, comme tu le vois, la fête continue dans la pampa, sous le toit de cette maison, à la lumière des torches, cell qui fait office de chirurgienne (il vaudrait mieux dire de prêtresse), entourée d'un bon nombre de femmes, procède à la préparation de la fiancée. Avec l'ushate courbe et effilé, d'une main rapide et adroite, elle fait l'ablation des nymphes, de l'hymen et du clitoris de la jeune fille. Elle commence à couper par la partie postérieure et termine sur le devant du pubis. Les filles sont ivres, tant on leur a fait boire d'alcool, et pourtant tu entends d'ici leurs cris !
[...]
— Et quelle est la raison de cette mutilation ? lui demandai-je.
Il me donna l'explication que le Cacique lui-même lui avait fournie :
— De cette façon, nos mères et nos femmes vivent plus heureuses, car elles ignorent les tourments auxquels expose le plaisir...
Et Sangama, qui ne perdait jamais l'occasion de m'informer de ce qu'il pensait devoir m'intéresser, ajouta :
— Quelqu'un vint un jour dire à ces gens que nous autres, les civilisés, nous étions très malheureux du fait de l'infidélité de nos femmes. Ils ne comprennent pas pourquoi nous ne voulons pas assurer notre bonheur en les imitant : il suffit d'opérer toutes les femmes pour supprimer le problème, disent-ils. Et nul ne peut les convaincre d'erreur.

p. 115-116

— Les mœurs les plus originales ne sont pas celles des chamas. Il y a les witotos, par exemple, dont les femmes accouchent dans l'eau comme les poissons. La mère sort du fleuve avec son petit dans les bras et se dirige toute fraîche vers sa maison, où, en la voyant arriver, le mari feint d'être pris de douleurs et se couche avec le bébé ; il reçoit les félicitations des voisins, tandis que la femme vaque aux travaux domestiques sans que son accouchement récent lui fasse plus d'effet. Et le plus étrange est qu'elle s'emploie à préparer des mets spéciaux pour son mari ; celui-ci les avale, donnant tous les signes d'une fatigue due à l'effort qu'il est censé avoir fourni.
— Cette coutume est ridicule, mais non sanguinaire et sauvage comme celles des chamas.
— Plus sanguinaires et féroces encore sont encore les Jivaros, m'interrompit-il. En manière de décorations, ils exhibent avec orgueil, pendues à leur cou et partout où ils le peuvent, — car plus il y en a et plus l'honneur est grand, — les têtes de leurs ennemis, têtes qu'ils réduisent à la grosseur d'un poing selon un procédé qu'ils s'efforcent de cacher aux membres des autres tribus.
Et comme je ne disais rien, il poursuivit :
— Il y a des tribus où l'on déforme la tête des enfants pour lui donner, à l'âge adulte, en sa partie postérieure la forme d'un cône. D'autres où l'on aiguise les dents, les limant avec des pierres et donnant à la denture l'air d'une véritable scie. Évidemment leur notion de l'esthétique est fort différente de la nôtre, mais ne devrait guère nous étonner, car nous rencontrons parfois de bien singulières conceptions chez des peuples se disant à l'avant du progrès. Sans aller bien loin, n'y a-t-il pas des peuples qui, en signe de deuil, s'habillent de blanc, d'autres de rouge, tandis que la plupart choisissent le noir, comme si la douleur n'était pas partout la même !

p. 60

— [...] Somme toute, nous nous trouvons en présence de la rupture de deux vœux : celui de chasteté et celui de pauvreté.
— Ainsi, je me serais liée à un homme interdit ?
Je gardai le silence. Sa terrible question me déconcertait.
— Réponds ! cria la malheureuse femme avec effroi.
— La forêt n'admet pas de tels interdits, lui dis-je pensivement.

p. 125-126

— D'ici, nous allons à « Père samacunan » (où le père reposa), puis à « Père Ishpanan » (où le père urina) — nous informa-t-il, — les seuls points où l'on puisse arrêter le bateau sur ces rives faites de menaçantes fondrières.

Sans doute, en des temps déjà lointains, quelque missionnaire en voyage d'exploration relâcha-t-il en ces endroits, que ses compagnons, pleins de vénération, baptisèrent selon ce qu'il y fit.

Le premier point mentionné par le matero se révéla un étroit banc de terre inondé où le canot pouvait pénétrer et recevoir un peu d'ombre ; le second, un arbre dont les fortes racines étendues sur la boue, procurait un conventionnel point d'appui.

p. 276

Fatigué, je m'assis dans la boue sur le rivage, les jambes enfoncées jusqu'aux cuisses dans la rivière. Sangama et le matero épuisaient l'eau au fond du canot.

Maheux-Forcier, Louise

webmestre — 2016-07-03T20:20:08Z

Montréal : Le Cercle du livre de France, collection « Poche », 1974, 160 p.

Un court roman, en deux parties et un épilogue, qui évoque le fort impact dans la vie de Nathalie de son amour pour Anne, trop tôt disparue. L'écriture est fluide, riche, pénétrante. Un roman à recommander, émouvant sans lourdeur, riche en images et en intériorité.

p. 16

Après, il y a eu ce poète qui m'écrivait pendant des heures et, près de moi, il ne disait plus rien. Nous marchions en silence dans la neige molle. Il s'arrêtait parfois, me contemplait éperdument comme un tableau et je sentais mon cœur plus froid que la neige qui se tamisait sur nos visages. Il s'est évanoui avec les premières feuilles et ne m'a plus écrit.

p. 44

Ma mère, ce jour-là, n'est pas allée à son bridge ; elle m'a d'abord fait une scène à cause de ma robe souillée mais elle s'est attendrie sur la petite fille en pleurs qui se collait à moi.

Toute la nuit le vent chaud a joué avec les rideaux de mousseline et je n'ai pas dormi. Anne était nue et blanche, presque bleue sous le pâle éclairage de la lune. J'avais l'impression qu'il y avait au creux de son ventre quelque chose de phosphorescent qui faisait luire tout son corps ; [...]

p. 50

Je n'étais plus seule : j'étais seule avec Anne ! Tout était rentré en moi en même temps : la beauté, la tendresse, l'affection, l'amitié et l'amour et une admiration réciproque constante et sans borne.

p. 58

— Nathalie, pourquoi les choses inutiles ?... Et puis, le bien et le mal ? Je sais qu'il y a le bien et le mal et pourtant je ne fais pas la différence... du moins, pas comme tu la fais, toi ! Je ne comprends pas, par exemple, pourquoi tu t'éloignes de moi si ta mère approche, je ne comprends pas ce réflexe stupide que tu n'aurais pas si j'étais un garçon... Pour moi, le bien, c'est quand je fais ce que j'ai envie de faire de tout mon cœur et de tout mon être... et le mal ! tiens : ça serait quand je t'emabrasse sans en avoir tout à fait envie où quand ta mère me demande un service qui me coûte et que je lui réponds : « avec plaisir, tante. » Le mal, tiens, je crois que ça serait uniquement le mensonge et puis... d'agir contre sa nature.

p. 58

« [...] avoir une âme inattaquable ou bien pouvoir en changer quand elle est vaincue... »

p. 65

Je suis étonnée et l'étonnement est une forme de bonheur merveilleuse et insoupçonnée pour qui n'en a plus d'autre. La lumière du jour, cruelle, efface tout mais le garçon est toujours là comme un lierre autour de moi et m'aime... Un jour prochain il transformera ma chevelure et bouleversera mon corps...

p. 70-71

Sylvia regardait son amant, sans tendresse, sans mièvrerie, très calmement, puis, elle mangeait des yeux mon bouquet de violettes et remontait doucement, provoquante, sur ma gorge et mes cheveux noirs. La fumée de sa cigarette m'enveloppait comme une caresse. Robert et Julien nous oubliaient mais Sylvia, en silence, prenait possession de moi.

p. 72

[...] Il y a des liens étranges qui naissent et vivent entre deux êtres seulement à cause d'une première impression, d'une conversation intelligente ou d'une idée saugrenue...

p. 72-73

Cela n'était pas tout à fait une église, plutôt une chapelle. Au bout du village, un peu retirée comme une petite sentinelle inutile et désœuvrée, elle regardait passer les trains avec l'impassibilité tranquille des vieillards et la douce quiétude des choses belles et usées...

p. 87

— Moi, je crois au Christ, c'est-à-dire en tant qu'être humain muni d'un pouvoir magnétique extraordinaire, le Christ de Renan, homme avant tout, et qui a traversé vingt siècles avec son « aimez-vous les uns les autres ». Mais je nie les fétiches, les légendes et toute la pompe de Rome et toute cette façade opulente et hypocrite qui recouvre une lèpre mercenaire et avide. Et surtout, surtout, toute cette routine et toute cette comptabilité intéressée, tous ces gens pour qui le ciel est au bout , à acheter et à payer comptant et qui font des économies en indulgences et en bonnes actions et qui les mettent dans la balance en pesant un peu du bout des doigts pour compenser les coucheries, l'égoïsme, l'orgueil et la dureté de leur cœur.

p. 90

« La religion et la foi ont tout de même érigé cette chapelle où nous sommes heureux, et des milliers de cathédrales. Les monastères, pendant des siècles ont été les seuls dépositaires de la culture humaine ; sans eux, nous nous serions retrouvés aujourd'hui, avec les balbutiements de Lascaux pour seul héritage. Tout aurait été perdu. Pour moi non plus la religion ne signifie rien : elle ne m'a rien donné et je ne lui ai rien demandé, mais je crois que pour beaucoup d'êtres humains, elle est une digue, une sauvegarde, une sécurité essentielle dans la misère et je respecte cela... »

p. 95

C'est une question de vitalité, je crois, une question de dire oui aux corvées quotidiennes ; alors elles deviennent légères. [...] Mais je fatigue très vite car je vois toujours, brandi comme un écriteau, une sorte « d'à quoi bon ? » au bout des choses que je fais.

p. 137

Sylvia me laisse délirer ; Sylvia et son odeur de café ! Sylvia ma déesse !
— Cela ne pourra pas durer, tu sais, Sylvia, tout cela, la vie !... Je t'aime tant ; je suis si heureuse contre toi et Julien pense que c'est un crime que je sois heureuse, ma bouche entre tes seins... Il mijote !... Julien, c'est une grande casserole qui mijote un cassoulet empoisonné... Tu vois bien, Gaspard y a goûté...

J'étais folle de chagrin mais sans cris et sans pleurs. Je sentais seulement ma voix comme une plainte douce, exactement comme Gaspard enfermé, derrière une porte, le museau dans la fente, seulement une plainte de bête qui supplie...

p. 150

« Nathalie, tu as le pouvoir de vie et de mort ; pense à tous les morts ambulants qui végètent sans regard et sans désir parce qu'ils ont accepté les prisons.

Nathalie, nous achèterons un autre chien, nous habiterons une autre maison et tu souriras chaque matin comme si c'était le commencement du monde.

Viens, je t'en supplie.

Sylvia. »

J'ai relevé les yeux ; il s'était mis à neiger sur le parc et je ne m'étais pas rendu compte que les mots devenaient illisibles sur les feuilles bleutées par la nuit proche, tellement je les savais par cœur.

Collectif

webmestre — 2016-05-22T08:18:00Z

Paris : Cercle du livre de France, collection Les œuvres libres, 1948, 320 pages

Pierre Benoît, de l'Académie française : Vautrin
Maurice Baring : Une enfance anglaise, traduction de Taneette Prigent
Blaise Cendrars : Vin de Samos
Jean Orieux : Amanites printanières, ou les perfections répétées, nouvelle
Louis Guitard : Georges Clémenceau et Léon Daudet, deux enfants terribles de la Troisième République
Max Piquepé : Jep, grande nouvelle

Maillet, Adrienne

webmestre — 2016-02-12T07:48:19Z

Montréal : Granger Frères, 1956, 204 p.

Le recueil contient les nouvelles suivantes :

L'absent
Le voile
Inviolable secret
Les tourterelles du Messie
Bijou tardivement réclamé
Les adieux de la Vierge et de Marie-Madeleine

L'ensemble est fervent et dévoué, d'une dévotion qui nous apparaît aujourd'hui parfaitement incongrue et désuète. Cependant l'auteure explore avec un certain appoint les profondeurs de l'âme, bien que dans une perspective et un contexte étroits où les seules solutions plausibles à la portée des personnages sont exclusivement religieuses. Les conflits intérieurs et relationnels ne peuvent se résoudre que dans une interprétation stricte, comme dans un entonnoir dont le sens unique conduit à l'abnégation de soi, au profit d'une dévotion entière et idéalisée.

p. 131

Comme elle convient que Norbert ne lui a jamais conté fleurette ou laissé croire qu'il l'épouserait un jour, elle ne lui impute point le poids de sa souffrance, bien au contraire : elle s'en juge la seule coupable, se morigène d'avoir entretenu un fol espoir et donné son cœur à qui ne le lui a pas demandé.

Héléna, André

webmestre — 2015-08-16T19:47:54Z

Éditions Bel-Air, collection « Détective Pocket » : Paris, 1965, 158p.

On peut lire ce polar en deux ou trois petites heures. Heureusement, car il ne mériterait guère plus d'attention. Pauvre en descriptions, en ambiances et en péripéties, l'ensemble se greffe à l'histoire cent fois retournée du pauvre type qui, en ayant marre de sa morne et triste vie, veut se taper la banque où il travaille. La seule singularité au récit se trouve dans la présence, parmi les petits truands habituels, d'un gigolo, de « ces garçons qui vivent aux crochets des femmes mûres » [p 44]. Le cerveau du groupe, passant graduellement d'une vie passive et résignée à une certaine prise en main des choses, évolue vers le statut de chef de bande. L'évolution du petit personnage vers cette autoritaire et déterminée intelligence est assez finement menée dans le récit. En parallèle, on assiste également à la transformation de sa vie conjugale. Et c'est là peut-être, ainsi que dans les dialogues, que se trouvent finalement les seuls point d'intérêt du livre. Il me reste toutefois une impression qu'un réalisateur — de l'époque — aurait pu tirer un scénario de ce petit bouquin.

Enfin, un mot sur le titre et la couverture. Bien qu'habitué à ces petites éditions mensuelles bon marché, pour lesquelles l'éditeur place en couverture n'importe quelle vignette reprenant tous les clichés du roman noir (fille, violence, atmosphère glauque...), rarement titre et couverture n'auront été aussi étrangers, et même diamétralement opposés, au contenu, qui est plutôt marqué par la renonciation.

p. 87

— Le vioque, tu le fais à chroume, au sentiment, le grand jeu. Tu me donneras l'ardoise. Mais si tu as le malheur de lui réclamer un fifrelin, ce sera ta fête.
— Et après ? C'est un vicieux ?
— Je n'en sais rien. En tout cas tu feras, par la suite, ce que je te dirai. T'en fais pas, il est marié et il travaille, il ne te cassera pas constamment les pieds.
— Alors, je ne comprends pas.
— Tu n'as pas besoin. N'oublie pas que tu es une poule distinguée.

p. 106

— C'est sans doute pour ça que je me suis marié, pour fuir cette solitude.
Solange sursauta.
— Salaud ! siffla-t-elle.
— Mais non, mais non, dit Victorien, paisiblement, puisque tu t'emmerdais aussi. Nous avons simplement associé nos deux ennuis pour en faire de l'espoir. Et nous perdons notre temps à nous reprocher mutuellement ces espoirs déçus.

Spillane, Mickey

webmestre — 2015-08-15T11:08:09Z

Presses de la cité, collection « Un mystère » : Paris, 1952, 224p.

« S'il était arrivé quelques chose à Velda, je clouerais l'enfant de putain contre un mur et le débiterais tout vif en tranches de deux centimètres. », p. 67, qui donne un aperçu du ton employé par l'auteur. Le roman, entrecoupé de dialogues de la même eau, traduit la pensée intérieure sans fin d'un privé qui s'attelle, mine de rien, à résoudre une ou deux affaires avec l'air de ne pas y toucher. Pourtant, quelques cadavres s'accumulent sur son chemin. Et ça vient naturellement, presque par hasard, sans trop de scrupules avec une gachette un peu leste dans une sorte d'idiosyncrasie perpétuelle.

En fait, j'ai bien aimé ce privé du genre efficace et direct, romantique aux entournures et son langage imagé. L'histoire, se mêlant de politique, est un peu diluée, mais qu'importe, le charme un peu suranné de ce polar distille un plaisir certain.

p. 170

Sa voix était un gant de velours qui me caressait des pieds à la tête, et ses yeux brillaient autant que la pierre de sa bague.

p. 204

Je vivais pour tuer afin que d'autres puissent vivre. Je vivais pour tuer, parce que mon âme était une chose endurcie qui prenait du plaisir à verser le sang des salopards dont le meurtre était l'argument suprême. Je vivais parce que j'étais capable de les descendre et de rigoler ensuite, alors que tant d'autres y perdaient le sommeil. J'étais le mal qui combattait le mal, pour que les justes et les bons puissent continuer à vivre en paix. J'étais suffisamment pourri pour pouvoir lutter à armes égales contre la pourriture.