Indridason, Arnaldur

Alors là... j’ai vécu un grand choc littéraire. Quoi ? Comment ? l’auteur s’est bien moqué de moi ? il s’est foutu de ma gueule comme ce n’est pas permis pendant plus de 100 pages ? Arrive un moment où l’entière perspective change et la vie n’en sera plus jamais la même. Bon, j’exagère, mais à peine. Il y a dans cette entourloupe suffisamment de quoi compenser largement le prix (élevé) payé pour le livre.

Ceci étant dit, l’écriture est extrêmement fine. Méticuleuse sans le paraître, elle nourrit à petites touches le développement des personnages et l’avancement du récit jusqu’à son déploiement complet. Une grande part de la beauté du roman réside dans l’emploi du mot juste et de son utilisation. Il faut remercier le traducteur qui a su maintenir tout du long l’intérêt par la seule beauté du texte et en conservant, sans doute et l’espérons-nous, l’esprit du texte original.

p. 95

Tómas Ottósson Zoëga était ce qu’on peut appeler un fan de plein air. Pourtant, il n’était pas un passionné de la nature, loin de là. Il chassait, pêchait et traquait tout ce qui bouge, sauf peut-être les oiseaux qui parfois ne devaient leur vie qu’à leur rapidité.

p. 101

— Pourquoi est-ce que tu ne fais pas enlever cette verrue ? demandai-je.

J’avais envie de la blesser. J’avais envie de voir si j’étais capable de la blesser. J’avais envie de voir la tête qu’elle ferait. De savoir si elle relâcherait la pression ou bien si elle se mettrait en colère. Je sais qu’on ne doit pas poser ce genre de question. Jamais. Je n’aurais même pas dû voir cette verrue, j’aurais dû faire comme s’il n’y en avait pas. Je sais que je n’ai pas d’excuses, même s’il m’a fallu moisir en détention préventive plus de jours que je ne pouvais en compter avec précision et que ça commençait à me taper sur le ciboulot. Bettý, elle, lui aurait posé la question tout de suite le premier jour et n’aurait même pas essayé de s’excuser.